А, знаете, немного консервативности во мне есть.
Иногда я хочу как раньше: девушки в пышных платьях с очень узкими корсетами, из-за которых невозможно дышать, с тяжёлыми и высокими причёсками, или в шляпке. Жеманные, с хорошими манерами, живущие для того, чтобы выйти замуж. Детей просто хотели не все.
И мужчины: галантные, смелые, почти как рыцари, только в костюмах.
Балы, на которых встречаешь свою любовь, приёмы, охота на кабана со слугами.
Любовные письма, серенады под окном, эта жгучая страсть, как в Ромео и Джульетте.
И ещё, нечто особенное - однополая любовь.
Мужчины всё же не очень интересно, это же мужчины.
А девушки...
Ах, эти ещё более тайные письма! Прогулки по лесу, и все думают, мол, хозяйка с подружкой пошла, и это правильно, она не ветренная, она ждёт своего единственного для замужества.
А девушки ходят по лесу, скинув тяжёлые платья и удручающие корсеты, в лёгких платьях. Разговаривают обо всём - всё же если ты девушка, то разговор с другой девушкой более лёгок, если только она не соперница.
И кто как не девушки настолько понимают других девушек.
Понимают, какая должна быть любовь.
Ах, эти тайные письма, и прогулки уже ночью, под луной!
И не надо строить из себя недотрогу. Она - любимая, она такая же как ты, она поймёт...
Ах, эти тайные, напряжённые письма!
Ведь она не может выйти замуж за неё.
Только если сбежать из этого мира, в другую вселенную, бежать, не оглядываясь, в грубых мужских штанах, потому что платья уже надоели, платья уже ненавистны...
Бежать, и держать её за руку.
Она пойдёт за тобой хоть куда, потому что разделяет твою любовь, потому что в ней горит такая же страсть.
Только куда сбежишь в те времена. Остаются письма, много писем, лежащих в дубовом сундуке. И у тебя уже есть и муж, и дети, и даже внуки.
И никто не знает, кроме неё. Остаются воспоминания о прогулках по лесу, о ночных поцелуях и обещаниях забрать в другую Вселенную.
А так же платья, удушливые корсеты и шляпки.